Ya circúlele...

Tengo filias y fobias, como todos, claro...

Me purgan seres como el Fher de Maná, el judío-argentino insoportable de Daniel Brailovski, la arpía de Angelina Jolie, las oligofrénicas que salen en un programa del cable que se llama "Pic-nic", los intérpretes de la "Nueva torta cubana" (y más sus forofos), los que van a la Guelaguetza, los que son como Lila Downs, los americanistas y uno que otro de mi pueblo poblano, entre muchos otros, claro...

Pero también rindo pleitescía y admiración por muchos, por ejemplo, por Keith Richards, por los Rolling Stones, por Guillermo Sheridan, entre otros, claro...

¿Y por qué por Sheridan? Por algunos textos como este que viene a continuación...


Ya circúlele

A las ocho de la mañana iba a la cocina cuando me detuvo un retén en el corredor. El soldado me ordenó mostrar identificación vigente con fotografía. Hizo un puchero y le llevó la credencial a un teniente que estaba en el sillón hojeando mi The Economist. Miró el documento e hizo un gesto afirmativo; el soldado me dijo “ya circúlele”. Con una mirada, le desee suerte a mi esposa, a mi hijo y a los gatos, que esperaban turno.

En la cocina varios puestos vendían guarache, tamal oaxaqueño, barbacoa y taco al vapor. La estufa y el microondas trabajaban a su máxima capacidad en competencia con los anafres, cuyo combustible eran mis Obras completas de López Velarde. La humareda tiznaba las paredes. Todos gritaban “pásele joven”. Dos soldados degustaban pollas con yemas. Una voceadora me ofreció mis periódicos gritando “¡México cierra filaaaas!”.

Mi esposa dijo “¿Qué está pasando?” mientras pagaba un jugo de zanahoria. Luego se enojó porque el acceso a la lavandería, donde le urgía encontrar algún refajo, estaba bloqueado por un sitio pirata de taxi ecológico. Los gatos se erizaron cuando un vendedor de tamales comenzó a palparlos. Lograron huir hacia abajo del sillón donde el teniente miraba los anuncios del NouvelObs. El niño se comía una gordita de atún.

El viaje al baño fue complicado pues hubo que sortear un tianguis de disco pirata. Cuando vieron que había un niño, sacaron discos de Güinidepú que pusieron junto a los de Sexo Oral Extremo. A la puerta del baño, una señora cobraba dos pesos por entrar (tres, con cuadrito de papel higiénico). Ante la tina había una cola de señoras con cubetas que le pagaban dos pesos a un señor que traía una camiseta con Michael Jackson.

Dos organizaciones de microbuses pusieron una ruta “Recámara-Estudio” y se peleaban el pasaje aventándose lámina, rugiéndose con sus escapes y trompeteándose mentadas. Mi esposa dijo “¿Y el niño?” previo pago de cuota en la garita de Caminos y Puentes llegamos al estudio, donde encontramos al niño en la guardería “Niños del Mañana” donde lo tenían sentado en una colchoneta oyendo canciones de José Alfredo.

Los closet estaban vacíos: la ropa estaba en una paca cuadrada y se vendía por kilo. Compramos lo elemental. Abajo del escritorio se adaptó una casa de seguridad donde tenían un secuestrado. Un grupo de sexoservidoras unisex mostraba la mercancía en el comedor y la alacena había sido convertida en el Hotel Osiris. El niño me pidió diez pesos para pagarle a un vieneviene que le había franeleado su triciclo. Adentro del botiquín, el secretario Córdova repartía vacunas contra la influenza. A un metro de distancia, se revendían en el mercado negro. Unos narcos se balaceaban en la terraza.

El teniente me pidió que le explicara una caricatura del New Yorker. Le dije “es que ya nos vamos”. Me dijo “ni aguantan nada”. En el elevador había una manifestación a favor de AMLO que nos gritó “pinches pirruris”. El niño se pasó con ellos a cambio de una bandana “Juanito”. En el parabrisas del coche alguien escribió “Coyoacán-Toreo”... Ya en la calle, un señor de lentes oscuros me aseguró que me conseguía la visa canadiense porque su primo tiene un amigo que, etcétera.

Josep Lagares, empresario y paracaidista.

"Todos los empresarios deberían saltar en paracaídas".

VÍCTOR-M. AMELA

Tengo 45 años. Nací y vivo en Besalú. Soy director general de la empresa familiar Metalquimia, y soy ´paraca´. Estoy casado y tengo dos hijos, Jordi (5) y Maria (3). Nunca seré político, pero ayudaré a cualquier político a hacerlo bien. Soy creyente, católico practicante.

Cuántas veces ha saltado en paracaídas?

Más de cuatro mil.

¿Cómo empezó?

Hace quince años acompañé a un amigo que, deprimido por un revés sentimental, quería saltar...

Y acabó saltando usted también.

Yo no tenía ganas, pero me pincharon y subí a la avioneta. Y salté. ¡Y me cambió la vida!

¿En qué sentido?

Yo iba camino de ser una persona estresada, rígida, convencional... Saltar me infundió autoconfianza, seguridad, relativicé unas cosas y valoré otras... ¡Me abrió los ojos, vaya!

¿Con qué consecuencias?

Dejé a la novia con la que iba a casarme, vi que no estaba sinceramente enamorado. Y, como empresario, gané seguridad para dirigir, proyectar y comunicar.

¿Le faltaba confianza en sí mismo?

Mi padre me entregaba las riendas de la empresa familiar y yo me sentía muy inseguro... Eso cambió desde que empecé a saltar en paracaídas: ¡de ahí he extraído enseñanzas que aplico a la gestión empresarial!

¿El paracaídas ha sido su maestro?

Entendí que la mente es como un paracaídas: sólo es útil si está abierta. ¡El espíritu sólo te salva si lo abres!

Bonita analogía...

Hay otras: en los saltos en formación, cada individualidad es responsable del éxito del grupo. ¡Igual que en una empresa familiar!

¿Qué son los saltos en formación?

Saltos grupales para componer figuras en el aire durante la caída libre. Participé en Arizona en el primer 300-way, reto que se consideraba imposible: ¡300 paracaidistas formamos una telaraña humana en el aire en caída libre a 200 km/ h!

¿Qué sintió?

Un gran gozo. Y luego comprendes: ¡todo es posible si crees que lo es! Y que personas que ni se conocían antes, si persiguen un objetivo común, lo alcanzan.

¿Fue ese 300-way un récord mundial?

Sí..., hasta que ha sido batido: ya se ha logrado un 400-way. Del que me siento padre de algún modo, pues soy de los 300 que abrimos el camino. Y sé que otros alcanzarán el 500-way en los próximos años.

¿Es otra enseñanza para la empresa?

Claro: si fijas valores y pautas firmes, tus nietos y bisnietos podrán seguir ese camino.

¿No es peligroso tirarse en paracaídas?

¡Corro más peligro conduciendo cada día entre Besalú y Girona!

¿No hay accidentes al caer?

Puedes chocar con otro paracaidista, puedes quedar inconsciente, enredarse dos paracaídas, abrir el tuyo demasiado tarde...

Qué miedo.

Entonces, "relax, focus and flow" (relájate, focaliza y fluye): es la máxima paraca ante los problemas. La apliqué en un salto de ensayo del 300-way, desde 7.000 metros de altitud y a -35 º C, cuando la visera de mi casco se enteló y caía a 200 km/ h sin ver nada...

...

O abría el paracaídas a tanta altura, o seguía cayendo con grave riesgo de chocar con otro paracaidista (u otro avión), ome arrancaba la visera... a riesgo de quedarme ciego.

¿Y qué hizo?

Cerré los ojos, me arranqué la visera y los abrí apenas una rendija. Y pude llegar bien.

¿Qué velocidad alcanza un cuerpo humano en caída libre?

El récord está en 550 km/ h, bajando en un picado como un clavadista.

¿A qué altura del suelo conviene abrir el paracaídas?

Desde 1.100 a 750 metros del suelo.

¿Y se abre siempre?

Una vez no revisé bien la mochila del paracaídas y no accedía a la anilla... Pero si no se abre el primero, puedes abrir un segundo paracaídas. Y aún hay un tercero, conectado a un altímetro que lo abre automáticamente a 225 metros del suelo... Y salvado.

¡Ay, por los pelos!

No tema. Es una maravilla, yen tándem pueden saltar ancianos, niños... ¡Y el salto en paracaídas puede hasta ser terapéutico!

¿En qué casos?

Yo salté con una amiga anoréxica: ganó tal autoestima que hoy está bien. Y con la fundación El Somriure dels Nens hacemos saltos con niños con cáncer. La quimioterapia luego les funciona mejor: se sienten animosos, poderosos para afrontar lo que sea.

Pero primero hay que querer saltar...

Animo a todo el mundo. Los directivos de mi empresa tienen incluido en su curso de formación el salto en paracaídas. ¡Todos los empresarios de Catalunya deberían saltar!

¿Acabaríamos así con la crisis?

¡Ganaríamos autoconfianza, eso seguro!

Yo no sé si me atrevería...

¿Padeces del corazón? ¿Sinusitis? ¿Has comido en las dos últimas horas? ¿No? ¡Perfecto, nada te impide subir y saltar! ¿Subimos?

No sé si me ha convencido…

Estás en Empuriabrava, uno de los mejores enclaves del mundo para saltar en paracaídas. Saltarás en tándem con un instructor, abrirás los brazos, ¡y volarás! Verás a tus pies el golfo de Roses, el mar, el cap de Creus, medio Empordà...

Tengo familia...

Te gustará tanto que querrás volver y repetir con ellos. ¡Vamos, vamos allá arriba...!

¿A qué altura estamos subiendo?

A 4.000 metros de altura... Ya estamos. Puerta abierta. ¿Qué te pasa, Víctor? Deja el miedo, confía: respira, relájate y fluye. Nunca estarás más cerca de Dios. ¡Vuela!

A volar...

Caigo a plomo y miro al suelo que se acerca. Voy prendido con arnés a Laurent, instructor paracaidista del aeródromo de Empuriabrava (skydiveempuriabrava. com), y cae junto a mí Josep Lagares, culpable de este salto al vacío de La Contra.Lagares me ha retado a entrevistarle con vuelo incluido, para que yo entienda lo que cuenta en Pla de vol (Magrana) / Plan de vuelo (RBA), novela escrita junto a Martí Gironell (periodista y amigo suyo) y Josep Tàpies (titular de la cátedra de empresa familiar en Iese), sobre cómo contribuye saltar en paracaídas al éxito de una empresa familiar. Agradezco a Lagares (joseplagares. com) el salto: diría que mi familia me mira con más respeto... Repetiré.

Algunos saldos del veraneo

Casi olvido mencionar algunos puntos ocurridos durante este parón laboral de verano...

a. Los canadienses nos piden visa --y brava-- para ingresar a su territorio. La verdad, yo haría lo mismo. Es decir, si México no fuese un país del tercer mundo y se viese amenazado por una invasión masiva de centroamericanos, también consideraría endurecer las medidas de seguridad para acceder a nuestro territorio, sobre todo si ésta se plantea bajo la modalidad de "asilo". Aceptémoslo: México es racista/fascista de closet. Nos asustamos de este tipo de medidas porque aplicamos aquello de "no hacer a otros lo que no quieras para ti", pero ya quisiera ver que varios miles de centroamericanos o caribeños nos estuviesen solicitando nacionalidades a granel... Nos saldría el pequeño Salvador Borrego que todos llevamos dentro. En fin. Me da un poco de pena porque Canadá sí era uno de esos sitios que me hubiese gustado conocer cualquier día de estos.

b. Recorte presupuestal por 50 mil millones de pesos anunciado por el Ministerio de Hacienda. Los objetivos son, claro, gasto corriente, comunicación social, educación, un poco de la inversión sustantiva. A temblar todos. Me imagino el escenario: cero contrataciones, reducción de plantilla de personal, congelamiento de plazas disponibles, cancelación de los concursos de ingreso por servicio civil de carrera, reciclaje de artículos de oficina y, en especial, paranoia laboral, la clásica incertidumbre de no saber si continuarás en tu puesto o serás echado al mediodía. Al menos dejaron este anuncio para después de los comicios del 5 de julio (siempre suceden cosas raras cuando uno se ausenta de la oficina).

c. Algunos dirán que la frase de Gómez Mont, actual Ministro del Interior mexicano, en la que retó al crimen organizado a enfrentarse directamente con el Estado desorganizado, ha sido una bravuconada innecesaria y peligrosa. Quizás. Pero también tiene algo de razón: el hecho de exentar a la ciudadanía de esta guerra civil que se desarrolla en 17 de las 32 entidades federativas a día de hoy. Gómez Mont tiene personalidad, al menos no es tan tibio como Santiago Creel ni tan intrascendente como Ramírez Acuña. Qué tiempos aquellos de D. Fernando Gutiérrez Barrios, de D. Patrocinio González Garrido, dirán algunos priístas trasnochados. Ni modo, ser Ministro del Interior implica necesariamente mancharse las manos y el overol...

d. Una buena nueva: el diario Reforma ha sacado su aplicación para iPhone en la que ya se puede acceder a sus contenidos de manera gratuita. Perfecto. Ya por fin volveré a leer a Carlos Elizondo, a Lorenzo Meyer (aunque cada vez está más debrayado por el Mesías Tropical López Obrador), a Juan Villoro, un poco a Rafael Segovia y a Sergio Aguayo (otro ultra de la progresividad mexica, casi casi un aprendiz del juez español Baltazar Garzón de Mesoamérica). Bien por los yuppies de la Avenida Universidad.

e. Como decía en mi publicación anterior, parte de mi asueto lo gasté en un hotel español de Cabo San Lucas, BCS. Hotel gran turismo y tal y tal y tal. Es decir, se supone que bueno y de alto nivel. Tan bueno que casi todos los huéspedes eran extranjeros. Mucho norteamericano, mucho canadiense, mucho... ¡argentino! Y aquí tengo que decir algo: la verdad, sin ánimos de adoptar la pose de mártir ni de ponerme mi disfraz de resentidazo social de tiempo completo y horas extras, el trato a los habitantes del Altiplano no es el mismo del que dedican a los del hemisferio norte. Extranjeros en nuestra propia tierra, para acabar pronto. Debo aclarar que, aunque no nos hicieron ninguna grosería o malaondez declarada, el trato no fue igual de cálido --por decir algo-- que el que tenían por los otros. En fin. Ya vendrán a la Ciudad de México... Por eso y otras cosas, ¡mil años más de centralismo en este país!

f. Quien encuentra un albañil confiable encuentra un tesoro. Parafraseo este lugarzaso común para dar a entender un poco el suplicio que representó terminar a tiempo la impermeabilización en el pueblo poblano. Primero había hecho trato con un tío que se presentó como un fregón del asunto. Cuando inició la faena con sus colegas me dije, bien, por fin unos profesionales jóvenes, honestos y decididos. Un voto de confianza en la juventud en éxtasis mexica. Sin embargo, después de varias horas de jornal no habían hecho gran cosa. Es más, lo que habían realizado bien se había ganado el adjetivo de porquería. Así las cosas tuve que darles las gracias. El punto después era dónde conseguir a unos nuevos maestros de la construcción (sobre todo para el asunto de limpiar la loza). Afortunadamente sí hubo quién tomara el trabajo y lo realizara a contra reloj. Con esto quiero decir que, si las señoras se quejan de que ya casi no hay famulas confiables, trabajadoras y honestas, nosotros podemos decir lo mismo de los albañiles, los mecánicos y los camareros en los bares...

g. Y hablando de bares y tal, he comenzado a beber a un ritmo --digamos-- decente, pero mi organismo ya me envió una señal de que le baje: la urticaria ha regresado con su estela de comezón, calor e incomodidad nocturna. No sé si esto se ha debido a mi ingesta de algunos alimentos prohibidos en la dieta hipoalergénica, o bien, a que el alcohol ha liberado histamina en mi torrente sanguíneo o a que ha inhibido el efecto del medicamento o ambas cosas a la vez. El caso es que he querido ir al frente en la batalla, pero algo me ha hecho retroceder. En fin.

h. México ha ganado la Copa Oro al derrotar por cinco goles a cero a Estados Unidos. Todos vueltos locos. Sólo hay que recordar que este equipo norteamericano no ha sido el mismo que disputó la final de la Confederaciones de 2009 contra Brasil. El verdadero triunfo para celebrar sería el del 12 de agosto en el Azteca.

Me parece que hay más cosas por comentar, pero por el momento es todo.

Mick Jagger, LXVI Aniversario

Así es. Hoy domingo 26 de julio de 2009, Sir Michael Phillip Jagger cumple 66 años de inmortal reinado sobre el Parnaso de los frontmen rockeros del orbe.

Nadie como Mick Jagger.

Nadie como los Rolling Stones.

Y, en otros asuntos, el plazo se ha cumplido. El parón laboral veraniego da sus últimos suspiros en este domingo gris. Mañana habrá que tomar las cosas y volver a la oficina. Tres semanas que se han ido como un pestañeo. Si hace un año me sentí aturdido por tantos días de asueto y en una época del año en la que la carga de trabajo era notable, en esta segunda ocasión me he adaptado mejor y, de hecho, hasta se me han hecho breves...

Al final del día he hecho algunas cuestiones que estaban pendientes en mi agenda: por fin se impermeabilizó la casa del pueblo poblano, se arregló la entrada al garage, se ordenó el jardín, viajé por carretera, fui a una playa que no conocía (Los Cabos, BCS), terminé de leer las memorias de Ronnie Wood, tiré la flojera en mi casa..., en fin. Pero uno jamás está conforme con lo que tiene.

Se aproximan cosas importantes en la oficina. Algunos cambios, algunos movimientos. La eterna duda que ronda sobre los pasillos de la administración pública.

Ya veremos cómo van las cosas por estos días...

Reporte

Esta bitácora ha estado muy abandonada. Son las vacaciones de verano colegas. Hasta ahora han ido bien. La primera semana fue de flojera citadina, la segunda de intensa actividad laboral en el pueblo, la tercera será de verdadero asueto con sol, playa, calor y bebida en la diestra.

Sin embargo, este sitio se mantiene vivo durante sus últimos días y sus últimas horas. No importa que los canadienses se hayan puesto reacios a aceptar más nacionales, que se espere un rebrote violento de la cepa A H1N1 en los próximos meses, que los Pumas no den una en su pretemporada, que el PRI ya se relama los bigotes en su próximo asalto a San Lázaro, que ayer se hayan cumplido cuatro décadas del mejor montaje televisivo de la historia (nada que ver con lo del 11-S en NYC), que en 17 de las 32 entidades federativas del país se libre una verdadera guerra civil, que cada día se acerca más nuestra cita orgiástica nacional de cada 100 años...

Los próximos días serán de tregua, de tumbarse al sol y dejar la vida pasar.

Verano peligroso.

Y ahora que

Ya parece que todo nos pasa, yo por eso no salgo de vacaciones, nada más abandonamos o parece que dejamos el changarro un rato y empiezan las desgracias:

1. En primer lugar y algo que verdaderamente me impacta es la posición diplomática de Canadá frente a los mexinacos. Parece que ahora sí le colmamos la paciencia a nuestros vecinos más septentrionales, tan políticamente correctos, avanzados y tolerantes.

Pues todos tenemos un límite y por alto que sea se llega a colmar. Creo que es lo que ha pasado con nuestros socios del tratado de libre comercio. Me sorprende mucho que el argumento canadiense no sea que por la influenza, ni por un concepto vago de seguridad; fueron directos y contundentes: ya nos cansamos de que nos estén viendo la cara y cualquiera que ingrese a nuestro país inmediatamente solicite asilo político.

Hace muchos años veía una serie sobre unos abogados canadienses, uno de ellos como que era el de ideas más avanzadas y siempre andaba defendiendo casos perdidos, era el de menos éxito económico pero tampoco vivía mal y muchos de sus casos eran sobre migrantes y como conseguía su estancia o incluso la ciudadanía canadiense, basándose en normas supremas del derecho anglosajón.

Y es cierto, saben que su sistema por ser de derecho natural, tiende a proteger a cualquier persona que manifieste que su vida corre peligro en caso de ser deportado. Y viendo las cosas como las vivimos en estas tierras tropicales, nadie puede negarlo, simplemente si te subes al metro o al momento de salir de casa ya estamos sujetos a atentados, granadazos, bombas, etc.

Así que los canadienses son nuestros amigos, siguen siendo igual de cool, pero con el trámite de visa que nos imponen definitivamente cierran sus puertas y se reservan el derecho de admisión.

Veo las escenas, la gente tirada en la calle pernoctando frente a la embajada, las expresiones de ira de quienes ya perdieron el boleto, el rencor y el tipo de nuestros compatriotas; y no me queda más remedio que decir que estuvieron en lo correcto, muy a pesar nuestro.

2. Se cayó un puente que conecta Veracruz con el sureste mexicano. Así que los que vivimos en el sur profundo ahora nos encontramos aislados o con la única opción de la vía aérea. Y ahora que están con sus campañas de visite México.

3. De los mexinacos y el pambol mejor ni hablar.

1976

No podía haber mejor texto para la entrada 1976 --el año en que nací-- que el siguiente...

El 'rolling' yonqui.

La biografía desautorizada de Keith Richards que se publica ahora en España cuenta las excentricidades y la adicción a las drogas del guitarrista del legendario grupo británico.

VICTOR BOCKRIS

El País

Mick Jagger había decidido grabar en Toronto porque estaba cerca de Nueva York, lo cual le permitía seguir negociando el contrato; porque no planteaba problemas de visados, ya que Canadá pertenecía a la Commonwealth; y porque estaba lo suficientemente lejos del circuito generalista como para evitar a las masas histéricas. Todo dependía de que los Stones llegaran silenciosamente, ensayaran durante una semana, tocaran los conciertos por sorpresa en el club para poder ser grabados y se marcharan antes de atraer la atención masiva de los medios. Pero cuando los Rolling Stones se reunieron en el Harbour Castle Hilton del centro de Toronto, el 20 de febrero de 1977, descubrieron que mister Redlands, el nombre bajo el que se había registrado la reserva de Richards, no estaba allí. Tras unas llamadas telefónicas a Inglaterra, se supo que Keith se encontraba encerrado a cal y canto en Redlands junto a [su novia] Anita [Pallenberg] y [su hijo] Marlon.

En Redlands habían recibido la visita de Barbara Charone, que estaba escribiendo la biografía autorizada de Richards y que recordaría así los reproches de Anita a Keith:

"¡Hace meses que no me haces el amor! ¿Es más importante la televisión que yo? Te crees que eres Superman, ¿verdad? Pues bien, sólo eres Superman cuando tocas la guitarra. Piensas que puedes controlar a las drogas, pero no puedes. Sé lo que soy, y llevo siete años así".

Y continuaba: "Haces ver que no eres un drogadicto. Te limitas a encerrarte en el lavabo. Crees que la gente no lo sabe. No eres diferente a los demás. Tú tampoco puedes controlar a las drogas".

Richards seguía mirando la televisión, en silencio. Si te fijabas bien, tenía los ojos llenos de lágrimas.

La maquinaria de los Stones estaba paralizada a la espera (las furgonetas para transportar el equipo y el equipaje, los coches para ir a buscar a Keith al aeropuerto, los ayudantes y camellos a tiempo completo), pero nadie lograba contactar con él. Al final, los Stones le enviaron un telegrama: "Queremos tocar. Tú quieres tocar. ¿Dónde estás?".

Cuatro días más tarde, el 24 de febrero, Keith, Anita, Marlon y veintiocho piezas de equipaje partían en un vuelo de British Airways de Londres a Toronto. A medio vuelo, Keith se levantó, fue al lavabo a meterse otro chute y permaneció allí durante tres horas. Cuando regresó a su asiento y metió en la bolsa la cucharilla quemada que había utilizado para calentar la heroína, no se lo dijo a nadie. A Anita le pareció percibir cierta alarma en el asistente de vuelo, pero tampoco se lo dijo a Keith. "No sé por qué lo hizo. A veces me pregunto si lo hizo expresamente, pero nunca hemos hablado del tema. Nuestro nivel de comunicación estaba bajo mínimos, y yo nunca le contaba mis temores ni ese tipo de cosas". Entre los dos, llevaban dos gramos de heroína y cocaína.

Teniendo en cuenta lo bien planificados que solían estar los movimientos de los Stones, Richards podría haberse dado cuenta de que algo iba mal al no ver a ningún miembro de la organización del grupo en el aeropuerto internacional de Toronto que le facilitara el paso por la aduana, pero estaba tan colocado que pensó que los hombres que se apiñaban alrededor de sus maletas eran personal de seguridad de los Stones. En realidad eran agentes de aduanas. Encontraron una pequeña piedra de hachís, de la que Anita no se acordaba, mezclada con algunas pastillas para la infección vaginal, y la cuchara ennegrecida. No descubrieron la heroína ni la cocaína. Se quedaron con la cuchara para analizarla y permitieron que el grupo siguiera su camino.

Menos de veinticuatro horas después de su llegada, Richards había adquirido unos treinta gramos de heroína y cinco de cocaína. Anita creía que Keith había hecho que le enviaran la droga. Era su práctica habitual cuando no tenía a un camello de confianza en la ciudad de destino. "En realidad nunca se lo pregunté, pero eso es lo que oí", diría más adelante.

"Keith había enviado el material por correo y lo habían pillado. En realidad, la policía nos estaba esperando allí. No sé si Keith era muy consciente de ello, porque ya lo habíamos hecho en otras ocasiones, habíamos enviado paquetes a diferentes lugares. Es una de esas cosas que esperas que funcione, ya sabes...". Con las drogas en la mano, Keith se retiró a uno de sus largos sueños de hibernación.

El 28 de febrero, las relaciones entre Keith, Anita y los Rolling Stones todavía no se habían restablecido. En algún momento de ese día, a Anita le dijeron que había unos hombres en el hotel que buscaban a Keith, pero ésta no se lo dijo a Keith ni al servicio de seguridad de los Stones. Por su parte, éstos también fallaron a la hora de proteger a Keith. Sabían que se encontraba bajo vigilancia por el registro del aeropuerto, y aun así, pese a que era habitual que hubiese un vigilante a la puerta de la suite de Richards las veinticuatro horas del día, aquella mañana no había nadie. Era como si alguien le hubiera tendido una trampa.

Nick Kent: "Alguien había llamado y había dicho: 'No os necesitamos', cosa que, teniendo en cuenta el panorama, no tenía ningún sentido. Cuando lo detuvieron, Richards estaba en un estado totalmente paranoico, y como alguien les había dicho a los guardaespaldas que se fueran de allí, llegó a pensar que alguien de dentro de la organización de los Rolling Stones le había tendido una trampa".

Cuando la policía llamó a la puerta, Anita pensó "que era Marlon, y en cuanto empecé a abrir, el inevitable pie por la rendija, y ahí terminó todo. Les dije que no sabía nada, pero teníamos allí todo el material".

Los quince miembros de la Policía Montada del Canadá encontraron lo que estaban buscando minutos después de entrar en la suite. Lo difícil no fue encontrar las drogas, sino despertar a Keith. (En una ocasión, a finales de los sesenta, ¡lo habían llevado de Nueva York a Londres sin que se despertara!). Pasaron tanto tiempo dándole sopapos para conseguirlo que, como recordaría él más adelante, tenía las mejillas sonrosadas.

Richards: "Me desperté. Me dijeron: 'Está usted detenido'. ¡Oh, genial! Lo que me decepcionó es que, cuando irrumpieron en la habitación, ninguno de ellos llevaba el uniforme de la Policía Montada. Iban todos con anoraks, llevaban bigote y las cabezas afeitadas. Eran unos cabrones que sólo querían que su foto saliera en los periódicos. Había unos quince alrededor de mi cama, intentando despertarme. Me hubiese despertado mucho antes si hubiera visto el uniforme rojo y el sombrero con el oso".

Tras interrogar a Keith y Anita en habitaciones separadas, los policías montados obligaron a confesar a Richard, que necesitaba un chute y no quería liar todavía más las cosas. Los agentes lo trasladaron al centro de la ciudad y lo acusaron de tráfico [de drogas], lo que comportaba una pena de entre siete años [de prisión] a cadena perpetua. (...) Los Rolling y toda su organización estaban furiosos con Richards. Sólo seis semanas antes había escapado a una condena de prisión en Inglaterra con el severo aviso de que en la próxima estación sería encarcelado en lo que él llamaba la casa grande. (...) Al día siguiente, la prensa mundial se hacía eco del arresto en grandes titulares.

Keith Richards. Biografía desautorizada, de Victor Bockris. Global Rhythm Press. Precio: 25 euros.

Miedo y asco en el fútbol mexicano

Había estado escuchando a los comentaristas de Fútbol Picante afirmar que Javier Aguirre, técnico de la selección mexicana de fútbol, ya no es el mismo.

El comentario iba en relación a que, en su primera etapa, justo antes del mundial de Corea del Sur y Japón en 2002, Aguirre levantó de la tumba al equipo al lograr inyectarle hambre de triunfo, personalidad y, en alguna medida, buen fútbol. Javier se presentó como uno de esos modelos del mexicano que muchos quisiéramos ver repetidos hasta la saciedad: íntegro, honesto, echado para adelante, sin complejos, ganador...

Su esfuerzo se recompensó con el fichaje que hizo al término del mundial asiático con el Club Atlético Osasuna, cuadro al que dirigió durante cuatro años, y cuya máxima satisfacción fue haberlo conducido al cuarto lugar de la liga española, lo cual los catapultó en la Liga de Campeones de Europa.

La marcha ascendente continuó con un nuevo fichaje: el Atlético de Madrid, cuadro de la capital que se abroga el título de ser el tercero más popular de la península. Ahí también hubo triunfos, sin embargo, la propia naturaleza conflictiva de los rojiblancos, aunado a un banquillo más politizado que los integrantes del PRD en Iztapalapa, orilló al despido de Aguirre del Vicente Calderón en la pasada temporada. Sobra decir que se ha tratado de la primera ocasión en seis años de trabajo en España en que esto ocurría, es decir que no finalizaba un ciclo al frente de su equipo.

Instalado un tiempo en el limbo de la incertidumbre, Aguirre creyó que podía ser fichado ahora por algún club inglés. La única oferta que se supo fue la del Getafe, un cuadro en peligro de descenso. En eso se presentó una tabla de salvación: coger por segunda ocasión a la selección mexicana. Y eso hizo.

Sin embargo, ahí comenzó a ir todo a mal.

Aguirre ya no fue el mismo de aquel que se ganaba las palmas y los corazones en Pamplona y, un poco menos, en Madrid. Ahora vemos a un técnico que necesita estar acompañado por tipos de dudosa ralea --Mario Carrillo y Manuel Vidrio-- para tomar decisiones, que se desprende de su tándem exitoso Ignacio Ambriz, que se lo nota un tanto fastidiado y sobreactuado frente a los chicos de la prensa, que ya habla como español en las conferencias (cuando en España siempre habló como mexicano), que se pregunta por qué tanto pesimismo en la parroquia nacional y que, tal y como ha sucedido hace apenas unos minutos, es capaz de tirar una patada a un jugador contrario desde su zona técnica en un momento de desesperación.

Y así estamos hoy en el tema del fútbol en el país: decepcionados y derrotados. Como en la política nacional, la culpa es de todos: jugadores, directivos, técnicos, medios de comunicación y forofos.

Sinceramente espero que México no clasifique a Suráfrica (bueno, o en el país en donde se lleve a cabo el próximo mundial) para que haya algo, una sacudida, una revolución, lo que sea, que intente mejorar el nivel de este deporte en el país. Un fútbol mediocre, con una liga mediocre, con jugadores mediocres, directivos mediocres y extranjeros/nacionalizados (que al final del día son la misma cosa) aún peor de mediocres que todos los anteriormente mencionados juntos.

Memorias de un Rolling Stone

No puedo resistir la tentación de mencionar una de las diversas anécdotas que contiene el libro biográfico de Ronnie Wood, Memorias de un Rolling Stone.

Se trata de una que fue crucial en la vida y el futuro de los Rolling Stones ocurrida a mediados de la década de 1980, justo cuando el riesgo de separación fue verdaderamente alto. En esa época, Keith y Mick no se hablaban, se odiaban mutuamente y dedicaban su tiempo a sus proyectos en solitario. Ergo, el grupo estaba en una especie de limbo en el que no había planes de disco, ni de gira, ni siquiera de una fecha probable para tocar juntos de nuevo.

Al final los Stones se reunieron para crear el álbum Steel Wheels y montar la exitosa gira Urban Jungle, de la cual se desprendió el disco en vivo Flashpoint, lo cual los catapultó a una nueva etapa de conciertos masivos y creación artística desde su inamovible posición de la banda de rock n' roll más grande que alguna vez haya pisado este planeta.

Pero, ¿cómo ocurrió ese milagro?

Ronnie lo narra así:

Decidí tomar cartas en el asunto. Una tarde de 1988, mientras estaba al teléfono con Keith, vi mi oportunidad. Él estaba en las islas, y estábamos hablando de él, Mick y la banda, cuando sonó la otra línea telefónica. Era Mick, que me llamaba desde Nueva York para decirme que había estado telefoneando a Keith pero que éste no le cogía las llamadas.

- No hay manera de contactar con él -me dijo.

- Yo acabo de hablar con él -repuse.

- No quiere hablar conmigo -dijo Mick.

- Voy a asegurarme de que te coge el teléfono -le dije-. Ahora te llamo -le colgué a Mick, telefoneé a Keith y le dije-: tenéis que arreglar esto, chicos. Mick quiere de veras hablar contigo.

- Pensé que no quería -me contestó Keith.

- Pues sí quiere, y ahora mismo te va a telefonear.

Le colgué a Keith y volví a llamar a Mick para decirle:

- Keith está listo. Llámale ahora. Y cuando acabéis, vuelve a llamarme.

Media hora más tarde, Mick estaba al teléfono:

- Hemos hablado. No era nada, sólo algunas exageraciones de la prensa.

Luego me llamó Keith:

- Hemos hablado.

Aquello supuso un enorme alivio para mí, no sólo porque implicaba que la banda ya no tendría que sufrir más sin motivo, sino también porque sé lo mucho que esos dos significan el uno para el otro, y también para los demás. Además, estaba más que harto de hacer de intermediario, un trabajo que me llevaba demasiado tiempo.

Gracias Ronnie.

Cinema de verano

¿Qué hacer cuando aún no se ha planeado la salida en estas vacaciones de verano? Ir al cine.

He visto dos filmes. El primero ha sido Public enemies (Mann, 2009), el cual trata sobre una parte de la existencia de John Dillinger, un famoso asaltante de bancos durante la Gran Depresión de la década de 1930 en Estados Unidos, y que se volvió bastante famoso por ese halo justiciero e icónico que suele acompañar a algunos gandallas.

Me decidí a pagar mi boleto por la presencia de Johnny Depp como protagonista. Sin embargo, a la mitad del filme ya estaba yo reprochándome haber hecho eso. Mala película. Media cursi. Políticamente correcta. No sé, algo no hizo click jamás. Ni una sola emoción durante toda la proyección. Previsible. Ni siquiera la protagonista mujer estaba suficientemente buena. Ni modo.

El segundo ha sido Gonzo: the life and work of Dr. Hunter S. Thompson (Gibney, 2008), el cual, como su nombre lo indica, se trata de un documental sobre la vida y obra del creador del llamado "periodismo gonzo". Y así vemos al hombre instalado en su pose de Gran Autor y Gran Ícono Contracultural Norteamericano. Un viaje más o menos relámpago sobre las motivaciones de su trabajo, su incursión en campañas políticas, su revuelo rabioso en las drogas y el alcohol, su adicción por las armas de fuego, su clímax creativo en la revista Rolling Stone y su posterior decadencia física y mental.

Dos puntos a destacar. Uno, la coincidencia con el actor que justo había visto en el filme anterior, J. Depp, quien en Gonzo hace las veces de narrador. Dos, la aparición en una de las escenas del enorme Keith Richards durante una visita a la casa de Mr. Thompson. Casi grité en la sala culturosa de la Cineteca cuando vi al queridísimo Keef hacer su majestuosa aparición en la pantalla por dos segundos...

Por cierto, hablando del líder de los Stones, recién he terminado el libro Ronnie. Memorias de un Rolling Stone, el cual me ha gustado bastante, pero del que espero hacer una reseña en forma para enviarla al diario del pueblo poblano próximamente.

En fin.

Espero hacer cosas más interesantes en los días de asueto que aún restan.

Las intermedias me hacen feliz

a. Chistoso, por no decir patético, se lo ve a Joaquín López Dóriga durante los enlaces que hace con sus corresponsales en el telediario de la noche. En una pantalla tipo iPhone dizque da click con su dedito mágico, luego arrastra la imagen hacia abajo y, finalmente, la hace grande de la misma forma en que se ensancha en el artilugio de Apple. ¿Y cuando no le funciona su "tecnología"? Juar, juar. Ahí está dale que te pego intentando que la cosa reaccione y se vea súper ultra hiper moderno. De risa loca, en serio.

b. Ni Carlos Hermosillo, futbolista troncón de los ochentas y noventas, ni Ana Guevara, medalla de plata en Atenas 2004 por 400 metros planos, ni Fernando Platas, clavadista olímpico, ganaron sus respectivas competiciones electorales. Buena señal del electorado regional: el de no creerse eso de que cualquiera con un gran corazón y mucha voluntad (pero nula experiencia política) puede ser un buen responsable frente a la res pública. O como quien dice: jugador a tus juegos.

c. Tanto se habló del voto nulo, que si iba a cambiar el rumbo del país, que si iba a provocar una alineación extraña y profética de los planetas, que si iba a desencadenar nuestra cita orgiástica de cada 100 años, que si era preludio de la señal maya de que el mundo se va a acabar en 2012..., en fin, tanto alrededor de esta expresión ciudadana que, al final del día, sólo ha quedado como una muestra más de la mexicana alegría y el mexicano anecdotario. Ajá, fueron alrededor de cinco y 10 por ciento de votos nulos en el país y en la Ciudad de México, respectivamente, pero..., ¿y luego?

d. La Cuevas ha derrotado a la Loaeza (Guadalupe, claro, no María Soledad). ¿Qué insulto proferirá --en francés, claro-- la oriunda de Polanco sobre su contraparte panista? Por lo visto la gente bonita como que no le va al izquierdista PRD. Recordemos que, como ya bien lo afirmó Jorge Chabat, lo suyo, lo suyo, lo suyo, lo suyo es... el desmadre (del PRD).

e. Murió el Partido Social Demócrata. Bueno, es una nueva versión de sus múltiples fallecimientos a lo largo de la vida electoral nacional. Antes fue en su metamorfosis de México Posible, antes en el llamado Partido de la Rosa de Rincón Gallardo. ¿Qué pasa, coño? ¿Por qué en el país no prospera la idea de una izquierda de boutique, limpia, pro-drogas, vanguardista, con sede Condechi, progress, de gente bonita y educada, pero al mismo combativa e idealista...? Qué pena, seguimos siendo clase media baja.

f. A estas alturas de la vida ya no sé en quién confiar. México regresa al PRI. El PAN seguirá gobernando tres años más. La Ciudad de México sigue siendo el bastión rudo rudo del PRD. Sin embargo, mi delegación política, el gobierno local con mayor desarrollo humano del país de acuerdo con el PNUD, la gloriosa Benito Juárez, sigue incólume con el PAN. San Juanito El Ungido, patrono de las causas perdidas, triunfa con su halo milagroso en Iztapalepra...

g. Demasiadas emociones sin Rivotril ni Clonazepam de por medio...

El regreso del PRI

Todo parece indicar que el viejo PRI ha regresado para gobernar gran parte de este país.

Hace algunos años esta noticia me hubiese decepcionado terriblemente. ¿Cómo es posible que México vuelva a buscar refugio en quien tanto daño le hizo durante años? Algo similar a la esposa golpeada y vejada que, al final, regresa arrepentida con el patán.

Sin embargo, a día de hoy, dentro de toda esta confusión política en el país, no se si esto sea bueno, malo o regular.

El PRI regresa. No es por sus propios méritos. Ahí también han colaborado panistas y perredistas, quienes con sus brillantes desempeños nos han hecho desconfiar no sólo de la alternancia, sino de la democracia a la mexicana en sí misma.

Parece que la gente se ha dicho, pues, si al final del día todos son iguales, que regresen los que tienen un poco más de experiencia.

Triste, pero cierto.

Verano peligroso

Y mientras en la calle --imagino-- la gente se arremolina en las casillas electorales para emitir su opinión respecto a la inmaculada democracia mexica, yo permanezco atrincherado en mi piso escuchando cuáles son, de acuerdo al criterio de la revista Rolling Stone, las mejores 500 canciones de la historia de la humanidad. En este momento suena "New year's day" de U2. Ahí vamos.

Y esta publicación es básicamente para anunciarle al mundo occidental que se me ha levantado la veda relativa a la ingesta de alcohol. En efecto, el miércoles 1 de julio, justo unas horas antes de dirigir nuestros pasos a La Condesa para ver a Calamaro en acción, acudí a la consulta con mi alergóloga quien, luego de revisarme y de escuchar los síntomas que he tenido en el último mes de tratamiento, me dijo, bueno, intente agregar un alimento de la dieta a su rutina para ver cómo reacciona. Y dicho y hecho. Como siempre he sido un buen paciente, paciente y bueno, puse en práctica sus atentas recomendaciones esa misma noche.

Hombre, qué buena cosa ésa de beber por fin cerveza en un concierto de rock n' roll. Primero pedí una tímida Coronita de esas que se conocen como "ampolletas". Como mi organismo dijo oye, tú, ¿pues qué te pasa?, ¿cómo una de este tamaño?, ¡ponme a prueba bien, coño!, después ya me puse al corriente con una de tamaño familiar. Como dijo el viejo Bukowski: cuánta vida por vivir.

Debo comentar aquí con meros fines científicos que, en efecto, la combinación con antihistamínicos potencia el efecto aletargador de la sustancia etílica en el organismo. Eso está bien: logro lo que busco con poco esfuerzo y con poca inversión económica.

En fin. Sólo era para comentar esto. Ustedes vayan a sufragar.

5 de julio 2009

Ha llegado el dia, No podemos decir esperado porque parece ser que la constante de estas elecciones intermedias es el desencanto y la falta de interés del electorado.

Por otra parte, se espera un abstencionismo del 70%, lo que las autoridades públicamente han calificado de "normal", pero que en corto se menciona como algo sumamente grave, sobre todo si se rebasa esa espectativa.

En las entidades donde se celebran también elecciones locales podría aumentar el número de electores, pero tampoco para decir que se convierta en un festejo cívico; por el contrario en los lugares donde exista mayor competencia lo más probable es que se dejen ver las irregularidades al viejo estilo, por ejemplo en Iztapalapa.

Por cierto, entre el candidato que postula el peje para jefe delegacional y el que postulan en Guadalajara no hay mucha diferencia. Anexo la nota para mejor comprensión y nunca sobra un poco de buen humor:

Fidel, un perro candidato que busca votos entre los mexicanos desilusionados
viernes, 3 de julio

Fidel, un perro Pit Bull de año y medio, piel blanca y manchas miel, busca captar los votos de los desilusionados de la política mexicana en la próxima elección del 5 de julio con su peculicar candidatura canina en la ciudad mexicana de Guadalajara (oeste). Seguir leyendo el arículo

"Fidel es producto del hartazgo de unos cuantos que simboliza el hartazgo de muchos. Fidel es una crítica muy divertida, pero muy seria", dijo Carlos Delgado, propietario del can, en una entrevista a la emisora Milenio Televisión, que difundió imágenes del perro en plena campaña.

"El candidato de la perrada", así es presentado Fidel, cuyos lemas de campaña son "no soy gato (sirviente) de nadie", "no voy por un hueso" (cargo público) y "di no a la mordida" (corrupción).

La intención de este can candidato, que cuenta incluso con alguna publicidad en las calles de Guadalajara, "es hacer una campaña irreverente porque los políticos se burlan de nosotros durante años", añadió el propietario de Fidel.

Unos 70 millones de mexicanos están convocados a las urnas el próximo domingo 5 de julio para elegir a los 500 diputados del Congreso, seis gobernadores y 568 alcaldes. La campaña electoral ha despertado poco entusiasmo entre los mexicanos y las autoridades electorales estiman que la participación será de unos 30 millones, cifra considerada habitual por tratarse de una elección intermedia.

Al final de la campaña surgió un movimiento de origen diverso que promueve en todo el país la anulación del voto como una forma de protestar ante el descrédito de los partidos

Día de elecciones

Mañana no iré a votar.

Y no porque me sume a esa campaña del "voto en blanco" o "voto nulo" de último momento. Desde antes de que empezara a tomar fuerza esa idea había decidido no sufragar.

Mis razones son estas: a) como mi credencial de elector sigue registrada en el padrón del pueblo poblano, me da bastante flojera ir hasta allá sólo para emitir mi voto (aunque, aquí debo agregar que, si tuviera una responsabilidad directa, como sucedió en 2006 en que fui el presidente de mi casilla, me quitaría de encima la abulia y me dirigiría para allá...), b) de los candidatos a diputados federales por aquel distrito ya se sabe ampliamente quién va a ganar, c) el próximo ganador no me convence, d) pero están aún peor las otras opciones, y finalmente, e) cada vez cuestiono más tanto al sistema político democrático como a la calidad de nuestros demócratas mexicanos (incluida la clase política y a la sacrosanta y limpia y pura sociedad civil).

México no es un país preparado para la democracia. Y no me refiero sólo a los políticos, villanos favoritos que usamos los ciudadanos de a pie y, sobre todo, los medios de comunicación para justificar nuestras propias carencias y putrefacciones. Creemos que la clase política es así por alguna extraña razón, quizás porque son extraterrestres o porque son malos mexicanos malparidos de origen. Pero no. Los políticos tienen los mismos vicios que podrías tener tú o que puedo tener yo si arribásemos al poder. De hecho, los medios de comunicación mexicanos son igual o peores que los propios políticos. Recuerdo a bote pronto sólo algunos casos: cuando despiden a su personal y no explican las razones, cuando sus integrantes llevan una vida privada de lo más inestable o cuando nadie sabe el origen, uso y destino de los recursos financieros que manejan. Ah, pero eso sí, todos esos puntos no dejan de mirarlos con lupa y de señalarlos con dedo flamígero sobre los integrantes de la clase política. Sé que ambos universos son distintos, pero estoy convencido que ser demócrata implica un comportamiento de tiempo completo en cualquier ámbito en el que te desarrolles.

En fin.

Sería interesante que algún día surja en México un partido político que cuestione a la propia democracia dentro de las reglas de este sistema político.

Aunque no tuviese mucho futuro por toda la andanada de críticas que le vendrían encima por parte de los políticamente correctos, quizás nos ayudaría a ubicar en su justa dimensión que llamarse "demócrata" no es sólo una moda o algo que se deba de ser sólo porque sí...

Brian Jones

Hoy se cumplen cuatro décadas de la muerte de Brian Jones, el único Rolling Stone que ha dejado de poblar este planeta.

Grande como todos los Stones, ni siquiera podemos atribuir su muerte a causas naturales.

A un Rolling Stone sólo puede eliminarlo otro (u otros) Rolling Stones.

Libres

Las primeras horas del asueto. Siempre son extrañas. Una feliz combinación de expectativas y energía que me recuerda los días en que salíamos de clases. Todo un mundo por descubrir, por explorar, por comerse a puños en las horas por venir. Amigos, televisión, levantarse tarde, arrumbar la mochila en el rincón, olvidarse de tareas, caminar sin prisa, cenar en casa y pensar que todo podría ser para siempre.

Sin embargo, a día de hoy prefiero no hacerme falsas promesas. Que si arreglaré por fin el estudio de nuestro piso, que si el impermeabilizador impermeabilizará mi casa del pueblo, que si viajaré, que si descansaré, que si leeré todos esos libros que se acumulan en el buró, que si bajaré más música para el iPod, que si caminaré por esas calles del Centro que a veces extraño..., bueno, todo eso no me importa tanto en este momento.

Lo que tenga que pasar, pasará.

Fin de labores

En efecto, hoy viernes 3 de julio del año del Señor 2009 de la Era Cristiana, nosotros, los burócratas de la educación superior pública, comenzamos el asueto correspondiente al periodo intersemestral de verano.

Ya en el ambiente se siente esta especie de semi fiesta por tal acontecimiento. Como dice el lustrador de calzado, ya con el sólo hecho de no venir es ganancia. Tal cual.

Bueno. Pero antes de llegar a este lugar me encontraba desayunando plácidamente mientras leía la versión impresa de mi diario favorito. Por cierto, muchas personas consideran este acto, es decir el de leer el periódico, como una de las más acabadas muestras de holgazanería posibles. Colegas, no es que uno esté leyendo el diario como expresión de flojera y abulia, no, más bien nos estamos informando para la correcta --o menos errática-- toma de decisiones. En fin. Pero volviendo al tema, decía que estaba tomando mi primer alimento del día y encontré una nota que poderosamente llamó mi atención. El encabezado era el siguiente, veamos:

"Dios me libre de ser político": Martí.

(El Universal, julio 3, 2009, p. A5)

Vaya, vaya.

No sé por qué esto me llevó a un viaje relámpago al pasado, en el que veía más o menos con claridad un promocional del Partido Verde en el que su dueño, un tal Sr. González Torres, decía vota por mí porque yo no soy un político.

Y lo que yo me preguntaría es, ¿ah, no?

Si Max Weber escuchara esto resucitaba para volver a morir de la influenza (el alemán falleció durante la epidemia de la "gripe española" de 1918-1919).

¿Cómo no van a ser políticos si intentan dirigir o influir en la dirección del Estado?

Habría que recomendarle a este señor y a otros entusiastas de la sociedad civil que se juran a sí mismos como puros e intachables, como aves que cruzan el pantano y no lo dejan peor que como estaba, como pro-hombres y probo-hombres, que sus actividades son clara y eminentemente políticas desde el momento en que intentan dar un sentido a la acción del Estado y el gobierno, en este caso en su versión mexicana.

Hay que leer al viejo Weber en su obra El político y el científico para tener un poco más clara esta idea.

No dudo que el Sr. Martí haya intentado decir que él no quiere contaminarse con todo aquello que caracteriza a los políticos de esta región del planeta. Pero de ahí a implorar al Señor que no lo vuelva un político hay un gran tramo de diferencia y, sobre todo, de irrealidad.

Sr. Martí, usted es un político porque está haciendo política.

Bueno.

Una vez exorcizado este demonio interno que traía atravesado desde el momento de estar sentado frente a mi desayuno, procedo a continuar con los preparativos para despedir este ciclo laboral. Un poco de Fangoria en iTunes para echar para adelante este viernes que se antoja con lluvia caótica una vez más. Pero está bien. Digo, en los últimos tiempos nos hemos estado quejando de que nos vamos a morir de inanición. Bienvenida la lluvia torrencial que llenará nuestras presas y nuestras alfaguaras.

Seguiremos informando.

Por cierto, ya sólo faltan un poco más de dos meses para arribar al 18 de septiembre...

¡Salve Calamaro!

Pues llegó el día.

Anoche vi por segunda ocasión a Andrés Calamaro en directo. Después de la decepción de no poder asistir al concierto de Puebla, en el cual teníamos lugares hasta adelante, y de tampoco poder estar en el festival que se monta en el Autódromo año con año, ayer nos dirigimos hasta el Auditorio Plaza Condesa para ver el último recital de esta mini-gira mexicana.

Calamaro es un grande. Tiene una personalidad apabullante. Es un frontman de calidad y sus músicos se notan en perfecta sintonía. El repertorio es inmenso (tan sólo hay que recordar los cinco discos del álbum El Salmón y las 109 canciones de la caja Obras Incompletas). El público estuvo caliente, pero quizás faltó un poco más de pasión. Selecta, claro, como lo ameritaba el territorio que estábamos pisando, la parroquia iba desde los chicos Condechi que recién habían salido de la oficina, hasta la banda semi-gruesa de rostros morenos y duros, pasando por ex locutoras de Rock 101 que aparecen en la televisión y no dejan hablar a sus colegas de plató, la típica comuna argentina del barrio y hasta un antiguo colega al que casi siempre me encuentro en algunos eventos relacionados con la cultura política y tal.

El recital comenzó reflexivo y fue subiendo de tono poco a poco. Canciones de La lengua popular, de su etapa Rodríguez y tangos. Al final todos terminamos cantando y haciéndole el aguante a Calamaro, tanto que hasta tuvo que parar al inicio de Sin documentos porque algunos habían comenzado a "cagarse a trompadas". Un poco de mexicana alegría para el anecdotario.

Sólo un punto que no me agradó del todo del recital: el que haya incluido una canción en la que mezcló la música de Maradona (incluida en Honestidad brutal) con una temática ranchera. No, por favor. No queremos que Andrés se joaquinice... Fuera de eso todo excelente.

Para finalizar, aquí unos testimonios gráficos que, aunque no son de una gran calidad, dan fe de nuestro culto por El Salmón.

¡Salve Calamaro!

Al inicio, la banda conformada por Calamaro, tres guitarras, bajo, teclados y batería.

El Salmón en acción.

Nos volveremos a ver...